Creaciones

Pobre Mujer.

El sol estaba radiante, se aproximaban las dos de la tarde. Ella podría haber jurado al día siguiente que fue una tarde de lluvia, o viento, o nieve, o que fue el apocalipsis, nada notaba ella en ese momento.

De haber sido simple depresión hubiera adoptado una posición destartalada, o “caiducha”, pero esto era mucho peor. Ella miraba derecha, con la vista del rio, que nada expresa pero que siempre es. Los ruidos de afuera, las palabras que le decían, eran solo viento en el cachete, los abrazos eran invisibles, estaba ella en su ciudad de población 1. Acababa de admitir que era cierto. Sus propios hijos. Sangre de su sangre. Le puso precio, la explotó, la torturó por años, con no más fin que el lucro, y ella que no lo podía admitir, son niños decía.

Si por lo menos hubiera podido reventar en llanto, explotar un pañuelo de mocos, inundar todo. Pero no, dejó caer una lágrima exprimida que se secó sola bordeándole la nariz. Dejó asi salir de sí la palabra “máma”, en esa lágrima, quedando ella desnuda, sin espíritu, sin razón de ser, eternizada a un cólera profundo. Ya sin progenitores, ni amigos, ni amantes, quedose inmóvil, la Srta. Pacha.

Dirigió solamente la mirada a donde venía el calor, y se dejó quemar como cigarro abandonado por cuestiones de mayor interés, quemando incluso sus propias cenizas. Solo pudo llorarla el sol, mientras le incineraba la piel.

Lo más triste es lo mas cierto. Fuimos todos.

Carta a la humanidad

Estimados seres: no es intención de estas palabras afectar el honor de nadie ni nadie en femenino, que es una palabra que está imposibilitada de existir, puesto que Nadia es un nombre específico, es una sola mujer, o más, pero nadie es todas. En fin, afectar el honor de todos y todas pero en su sentido negativo –lease, de nadie y nadie en femenino-, siendo que sería omiso a una verdad natural y fundamental no revelar el resultado de una hipótesis que yo mismo llevé a cabo con la utilización, como elemento de prueba, de la pura experiencia personal.

La investigación contiene, como columna vertebral, la afirmación tantas veces empleada por los bocones de la cotidianeidad, de  que existen en el planeta, siete mujeres por cada hombre. Que pensándolo ahora, con un poco mas de perspectiva que la que portaba en aquellos tiempos de efervescencia científica; no es fuente demasiado sustentable una afirmación extraída únicamente de charlas de boconería. Aunque bien también, podría sostenerse que la repetida cantidad de veces que dicha afirmación es reproducida, en comparación a otras del estilo, como “Alf es un enano disfrazado”, “Hitler vive en Bariloche” o “eructo es pedo de boca”, hace presumir su fiabilidad, sustentada, además, por el hecho de que la relación sea, en todos los casos, de sietea por cada uno, y nunca de cincoa por dos o cuatroa por uno, esto lo aclaro, para que se entienda que siempre es empeñada bajo el mismo patrón careciendo de vaguedades. También es menester recalcar que si bien no existe estudio científico, especifico y certero que convalide la afirmación en cuestión, es materia de análisis también, y, en mi consideración, de igual o mayor peso probatorio que el hecho de la no existencia de comprobación científica, el hecho de la no no existencia de comprobación científica, entiéndase, la inexistencia de un estudio científico, especifico y certero que refute la idea de que existen en el mundo siete mujeres por cada hombre. En fin.

Para llevar a cabo el estudio, me fue necesario adoptar una posición de pasividad científica. El modus operandi que ofrece esta técnica consiste básicamente en no salir a buscar pruebas como detective torpe, sino que adoptar una forma de vida en que la investigación sea secundaria y al mismo tiempo primordial. Secundaria en el sentido en que el investigador debe continuar con una vida “normal” sin buscar constantemente resultados, pero primordial también, en sentido en que el mismo deberá cargar con sí, hasta comprobar o refutar, una libretita donde anote los indicios con que se tope casualmente por su camino, estando así “alerta pero no”. Si me explico.

Puntualizando, la reveladora investigación fue llevada a cabo en el termino de ocho meses y treinta y siete días. Nueve meses y seis días para ser mas claros. Tiempo éste, contado luego de reunidas las pruebas y ya declarado el cese de la posición de pasividad científica, puesto que contar los días mientras pasan, hace presumir ya un obrar positivo, un hacer. Este lapso temporal resultó suficiente para corroborar la controvertida hipótesis, núcleo de la presente investigación, de que AFIRMATIVAMENTE, LAS MUJERES CAGAN.

Pido a los lectores suma seriedad en el caso en cuestión y compromiso con la verdad, se ruega, por motivos obvios, no abandonar la lectura de esta carta por un impulso de negación subjetiva que no solo es contraproducente al desarrollo personal de  cada uno, valga la redundancia, sino que también infantil.

En los últimos nueve meses y seis días fui personalmente testigo de siete ocasiones distintas en las que siete mujeres, una por ocasión, demostraron indicios lo suficientemente certeros como para evidenciar que se habían echado un garco. Aclaro, también, que cada una de las mujeres se diferenciaba de las otras por algo, ya sea edad, color de pelo, pasar económico, altura, peso, gustos personales, tonalidad de la voz, etc.

El resultado, ya evidente para los mas ilustrados, es que si mi persona fue testigo de un mismo hecho, llevado a cabo por siete personas distintas, todas de sexo femenino, y, en complemento, existen en el mundo siete mujeres por cada hombre, ergo, no cabe lugar a dudas de que el hecho es un patrón humano general, queda más que corroborado que todas las mujeres del mundo hacen soretes (identificando como sorete no solo a los cuerpos uniformes de materia fecal sino también a la mierda liquida y al pedo húmedo).

Los resultados me permitieron también refutar otras hipótesis análogas, en las dos concepciones de la palabra, esto es, análogas por su similitud con la hipótesis principal, y análogas en su sentido etimológico, por ser, “anal”: con relación al ano; y “logos”: mundo; así entendemos, del mundo de lo relacionado con el ano. Las mencionadas hipótesis son:

1.       “Cagan pero con olor a rosas”: el cien por ciento de las mujeres elementos de prueba dejó un olor de heces de los que causan en quien percibe con el olfato la expresión facial involuntaria de “tengo mucho tanto para el envido” utilizada en el popular juego de cartas “truco” y también conocida como “cara de chanchito” o “cara de asco”, siempre acompañada por una pronunciación más bien nasal, aguda y sostenida de la letra “M” y de un movimiento pendular de cualquiera de las dos manos en frente del rostro, como intentando expulsar el olor lejos del alcance de la nariz.

2.       “Solo cagan las gordas feas”: afirmación además de discriminatoria, y ausenta de tacto, carenta de sustento, pues solo tres de las siete elementosa eran calificables como gordas y/o como feas.

3.       “La mujer tiene el don de parir hijos y el hombre el de cagar soretes”: Pues el segundo predicado de la oración es, de fondo, un actuar compartido por ambos sexos.

4.       Todo tipo de afirmación que sostenga que el sexo femenino, en su totalidad, o parcialmente, carece de la posibilidad de expulsar, emanar o mismo derramar caca por el ojete.

Sin mas, concluyo la explicación, no sin antes adjuntar a la presente carta el informe de la investigación realizada conteniendo las notas de campo y sus distintos análisis escritos, todo con sus respectivas fechas, indicaciones precisas de lugares, detalles y descripciones de los sujetosa y sus soretes.

Atte,

Mario Miguel Boceto.

E mail: mamiboceto_elmaskpo@shimei.com (me lo hice de chico).

Ellas de Atalaya.

De a varias generaciones, sentadas y paradas, cómodas, en el motocar, se rien y se mofan las mujeres de Atalaya. Andan los maridos, los reyes de su manada, los señores chambeadores que traen el arroz y la yuca a casa desbordados de tanto cañazo y unas cuantas cajas de cerveza, hombres de pelo en pecho en acción.

Ellas, las jefas tácitas, a espaldas y de frente señalan y se rien, ellos las corretean a los tumbos, borrachos de bronca, y ellas giran a carcajadas alrededor del motocar, corren derechitas y veloces, hasta que ellos se encuentran con ellos, reunión de líderes, y balbuceando burbujas se dicen nada, mientras que ellas, todo, se van diciendo de a carcajadas.

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Hecho real.

Llueve, y aquí estoy, hamacado, en medio de la selva, dentro de un tinglado sin paredes pero impermeable al fin. Sé que no tengo en que pensar, o más bien porque afligirme, estoy simplemente viviendo y sé que extrañare esta situación repetidas veces. No hay problemas, personas, tareas, obligaciones, culpas, no, no hay nada. Solo un cuerpo en una hamaca. Y así se siente eh, ni feliz ni triste, es un día mas en la vida que perspectivado será un gran anhelo, pero acá, ahora, solo siento ser un tipo en una hamaca, y esa es exactamente la simpleza del todo, la humildad con la que suele presentarse la alegría más profunda, de no ser un proyecto, ni un novio, ni un hijo, ni padre, ni alumno, ni cabeza, ni eslabón, ni músico y gracias al cielo, ni exitoso profesional del sistema. Ser sabes, ni un tipo en una hamaca, ser peso en tela, y nada más, poco peso, en un pedazo de tela.

 Voy a escribir sobre Chicho

Tengo un amigo can. Tiene un par de ojos, que así como por afuera son blancos, mas adentros son blanquicelestes y mas adentro azules, obviamente de pupila negra. Tiene la cola enroscada de punta a perro, y es bien negro, aunque no totalmente, además de blanco de sus ojos, su pecho y sus patas también se categorizan como de ese color, si es que un color es. Como buen perro que es ladra y no muerde, y hablar no le interesa ¿para que?, si en esas dos esferas impostradas en la cara yace la profundidad más absoluta del universo, con su respectivo punto negro, y en su cola de mandala se evidencia el todo perfecto, el círculo. Circulo que es genero hasta de la vida, que es especie, tanto como los ciclos estacionales, tanto como el ciclo lunar, tanto como la luna misma, tanto como el abultamiento de aire, tanto como las energías, hijas del karma, que en circulo van y vienen y van, girando, como todo, en equilibrio, en contraposiciones que avanzan, que así como Hegel explico en palabras que toda tesis tiene su antítesis, oposición generadora de una síntesis, que será tesis de otra antítesis, y que será y será, avanzando a una dialéctica que solo se conforma con el infinito, Chicho elije demostrar que así como su pecho es un conjunto de pelos destinados a ser la luz absoluta, el color del eterno, el más puro blanco, así como eso es todo eso, así no lo es lo que lo rodea, que ,mas bien son miles de pelos ausentos por completos de luz, perfectos opositores del blanco, así son sus azabaches, como el ying y el yang, como el chi y el cho.

Es bueno tener un amigo que no habla, un ser que solo demuestra, sin ensuciarse la boca, porque el muy turro ladra de noche, porque tiene ganas de hacerlo, y se rie del “no es hora” del “mañana hay que”, el sabe que esa es la mejor hora; y el muy atrevido hace pis como hembra que no es, y simultáneamente hace oídos sordos al “levanta la pata puto” o al “mea como hombre” que vienen desde el fondo, porque no entiende de estereotipos y etiquetas, porque no le interesa ser categorizado dentro de una cosa o la otra, razón misma por la que decide no hablar, ser siempre eso que el es, un ser que actúa como piensa, que para explicar demuestra, un perfecto animal.

 

Charla de Dios a un niño por nacer.

Mira pebete, el tema es así. Vas a salir a jugar en cancha de barro, te toco el planeta tierra. Para que entienda, todo planeta es una esfera, y este es casi todo agua, como vos. Vos vivirías en lo que es tierra porque en el agua te morís ¿mentendè?. Hay objetos inanimados, hay plantas, eso es fundamental, el mundo vegetal son todos seres lentos, callados y sumamente necesarios pa que haya vida ¿mentendè?, también hay insectos y animales, que se mueven por todos lados, caminan, vuelan, se comen entre ellos, ya vas a entender ¿mentendé?. El tema es que vos vas a ser humano. Los humanos necesitan comer, cagar y dormir ¿ta bien?, cagar vas a cagar seguro, y dormir lo mismo, el tema es la comida. Comida en el mundo hay de sobra, pero una gran porción de gente no come, no tiene acceso a ella y se muere, depende básicamente de donde nazcas, no me preguntes porque, yo soy Dios y no puedo tomar partido por nada ni nadie ¿mentendè?. Oíme gurí no me mires así que no es mi culpa, yo cree un sistema bien simple donde en la comida te llegan semillitas, vos metes una en la tierra y te sale un árbol lleno de morfi, pero ¿Qué pasa?, casi todos los humanos viven en ciudades, estos son unos lugares enormes con muucha gente que vive arriba de un material que se llama asfalto, este material no te deja acceder a la tierra, entonces la comida hay que comprarla y ya me estoy yendo por las ramas pibe escuchá. Los humanos se dividen todo, el mundo por ejemplo lo tienen dividido en los que se llama países, también existen las provincias, que serian los países divididos, y bloques de países que, bueno, ya lo vas a entender. Básicamente tienen todo diseñado para que unos pocos, muy pocos, puedan tener poder sobre muchísimos ¿mentendé?, esto se hace a costa de vidas y de una empedernida lucha contra el mundo vegetal, contra animales e insectos y hasta contra las cosas inanimadas, o sea contra todo menos ellos ¿mentendé?, yo se que suena loco pero ya vas a ver que como te lo enseñan te va a terminar pareciendo de lo más normal y justo. Esa es una realidad enorme y cada vez más marcada, pero no te aflijas, vos vas a poder cambiar todo lo que vos quieras, el tema es cuanto te la crees y más que nada cuanto huevo le pones pibe, no es fácil. Igual como te digo una cosa te digo la otra viste comué, mientras todo esto pasa vos también vas a poder disfrutar del poder de la mañana, sentir lo que es tener un amigo, mirar el fuego, tirarte al agua, podes inventar chistes y reírte solo, tocar el clarinete, y hasta podes escuchar a los Beatles comiéndote un vigilante ¿mentendé?, lo que puta te haga feliz, cosas hermosas hay de sobra y gente buena pa hacer dulce. AAa hablando de dulce, sentime acá que esto es importante pibe, esta charla se va a borrar de tu memoria ¿mentendè?, pero necesito que te metas en algún rincón de inconsciente que cuando vuelvas me traigas un pote de dulce de leche ¿ta bien?, DULCE DE LECHE así se llama. Bueno pibe, tu vieja está esperando ¿Qué hacemo? ¿salís o no?.

Media carilla.

Ella. En tres compilados distintos cada cuatro meses. Ella. La difícil de llenar, la larga de leer, la que te da tu espacio, organizate, aprendé, expresate. Lo que alguna vez fue costumbre para ser odio, muchas de ellas, llenas de información y yo, en frente, enojado. Ella que desapareció de mi vida, o más bien, sus magnitudes, para volver a la niña, ese tamaño primario que dejé cuanto tiempo atrás, para pasar a la clásica, la señora de anillos. Y la niña hoy, monótona, acostada entre mis cosas, ya hace tiempo tiempo. Y ella, me mira, en blanco, de esquina a esquina, irresistible, y yo ¿Qué voy a mostrara mis dudas?, me aventuro, me le animo, pero ya no, ya no la lleno, ni media carilla.

 

Tamadre

Asi miraba, de frente. Se secaba la boca con la remera y miraba, con esa vista que por no tener firmeza en algo especifico está ahí, firme. El solamente miraba, y se secaba la boca; y dejaba salir algunos balbuceos. Yo siempre sentía que lo hacía como para que hablemos de algo, pero cuando le contestaba sentía también que hacerlo hablar, era como castigarlo.

Putamá. ¿Qué?. Nada. Ah. Mmh. ¿Cómo?. Nada pibe nada. Ah. Tamadre. ¿Putamadre que flaco?. Putamadre, ¿no te das cuenta? putamadre, nada más. Si puteas es por algo flaco, no me tomes de boludo. Si. ¿Si qué?. Si, ¡será por algo!, y si, sos un boludo. A ver, ¿Por qué?. No sé, por algo será. Pero ¿por que soy un boludo?. Porque sabes. No, no sé porque soy un boludo. No, BOLUDO, sabes porque la puta madre. Aah, ¿por lo de siempre no?. Y claro. ¿Qué el mundo le pifia?. El mundo no pibe, la gente. Y bueno flaco, dejalos vivir. ¿Dejarlos? A estos giles hay que hacerlos vivir. Y ¿cómo?. Puutamadre. ¿QUE?. NO SÉ….¿Entonces?, ¿Qué vas a hacer?. Los voy a dejar. ¿Qué?. Morir. Puutamadre flaco. Puutamadre pibe.

Elemental
Si el agua acostada,
se hace alma para nubem
y de ahi percibe,
persepeectiva,
y salta

si la tierra se hace arbol,
que mira y cae,
experiencia secadora, es leña,
y es porcion de sol,
humo que levita,
chispa que despega,

si somos agua,
evidenciada en cada làgrima,
y somos fuego,
evidenciado en el calor de nuestro aliento,
atenta entonces, cotra su propia naturaleza,
quien tiene siempre los pies sobre la tierra.






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Sangre energía.

Que bien se las ve,

De a dos,

Caminando calles ajenas,

Compartiendo sentimientos muy propios,

Mostrando los dientes, abriendo el alma

Que bien se las ve,

De a dos,

Amando presentes,

Llorando futuros,

Resumiendo pasados,

Que bien que las veo,

Aceptándose,

Compartiendo un cigarro,

Alegrando mates,

Tejiendo collares de amores,

Una nace de la otra y la otra muere por una,

Una hace nacer distancias y la otra morir discordias,

Ambas nacen de a sonrisas,

Ambas matan escudos,

Pero que bien las veo,

De a dos,

Una es la otra y la otra ya es una,

Una quiere estar en otra,

Pero la otra estará en una,

Hasta que nazca la muerte,

O hasta que muera la vida.

Verdad secreta

No llores hermano, lo sé

El mundo no es color de rosa,

Pero si puedes ser larva, date cuenta

Que podrías ser mariposa

Cobarde desertor.

No me fui,

escapé,

renuncié,

valentia cobarde,

deserté.

Olor a cotideano,

mañanas suicidas,

¿sufrimiento correcto?eso sos.
donde entran dos,viajamos cinco,

pero enojados, grises,

y frustrados.

inspiracion disuelta,

dias contados,

engranajes,

cuentos de finales obvios,

clima molesto,

piso molesto,

aire molesto,

reproduccion eterna de minutos,

escapatorioas idiotas,

auriculares,

cajas de mierda,

telefonos con funciones,

el cerebro se enrobota,

una falla en el sistema,

filtra voces sin razon,

voces para locos,

"no jodas, vamonos",

me dijo, y escapamos de la mano,

era el corazon.

Ahora entiendo

Cada persona es un mundo,

Lo repetí mil veces,

Pero ahora entendí,

Cada persona es una persona,

Y eso es mas que mil mundos.

Capitalismo nuestro.

Acà,es igual, pero distinto,

sociedad es igual a tres, por ejemplo,

la seguridad no existe, la ineguridad menos,

justicia es cortar el pan en partes iguales,

las leyes y la policia, son mas bien la moral,

no analizamos circulos financieros, pero si los que el rio forma,

la energia son sonrisas, no enchufes,

pagamos la luz comprando velas,

hacemos zapping por hojas de libros y cancioneros,

noticias como "se acabo el azucar" o "hay que lavar" son las unicas que llegan,

multinacionales son los cactus, que habitan todo sin fronteras,

vecinos son los bichos, los perros, el agua y la ruta,

psicologo es el silecio, hecho viento y rio,

musica es la que salga de nuestros dedos, o de los de la pacha,

trabajar es vivir.

Somos la sociedad del rio,

y bien comodos vivimos sin lo que llaman "comodidades",

que mas bien seran problemas, problemas y gastos,

no queremos ser juzgados por nuestra "desconexion", por nuestra "desinformacion",

juzgados por "no saber de la realidad del mundo",

no se equivoquen,

que nosotros si sabemos,y nosotros si buscamos,

preguntamos a las montañas, escuchamos las correntadas,

nos miramos las manos,

hablamos con el viento,

es solo eso, otro metodo,

para reemplazar la caja estupida,

para no escuchar mas mentiras,

para pensar lo que pensamos,

y no lo que nos digan.

Razonable.

No me parece que la razon sea el elemento que diferencie a un ser humano de un animal, mas bien considero que son muchos los animales que razonan, en disitinta medida, pero lo hacen, y lo veo a diario. Me resulta mas logico pensar que la visagra que nos divide es que nuestra raza goza de la posibilidad de cambiar su destino, y de direccionar, a su piacere, su vida, mas que conformarse con ser "hormiga obrera", "elefanta mayor" o "abeja reina". Aunque personas sobran, que se coformen con su destino, o que no puedan cambiarlo, o que nunca se lo hayan planteado, o que no puedan plantearselo, o que no puedan poder, o que nada de nada; gente humana condenada a una vida de animal, condenada por otro tipo de gente, que nació humana y utilizó su posibilidad de cambiar su destino para transformarse en pesadilla constante, y asì lo hacen, vistiendo al terror con disfraz de cotidaneidad, y asi nomas, nacen y mueren, como humanos y animales, todos los dias, hace bastante.

Pequeño ciclo.

fugaz

fugaz pero

fugaz pero que

fugaz pero que perfecta es

fugaz pero que perfecta es la

fugaz pero que perfecta es la vida

fugaz pero que perfecta es la
fugaz pero que perfecta es
fugaz pero que perfecta
fugaz pero que
fugaz pero
fugaz
.


De que me sirve.

¿Importa saber si sos chileno sin saber si te gusta el helado? ¿o que te rasquen la cabeza?, ¿importa saber si naciste en Ucrania sin saber a que edad te enamoraste?, ¿que se siente cruzar de un país a otro? ¿se siente?. No quiero saber si desciendo de españoles o italianos sin saber si desciendo de musicos o medicos, de amantes o envidiosos. ¿Para que quiero un DNI si puedo tener un buen libro? ¿quien quiere adquirir una nacionalidad cuando podria estar adquiriendo personalidad?. Atravesar una frontera llamamos a cruzar una linea, ¿no seria mas logico entender por eso a enfrentar un miedo?. El rio es igual de los dos lados. Misma agua, mismos peces, mismos pies en sus orillas. ¿Sera que somos idiotas?.

Dedicado a mi abuelo y a la familia el siguiente:
Acróstico.
Fuegos y fogatas nos reunen,
A veces literales, son veces pocas,
Muchas otras, son fuegos de amores que se funden,
Inseparables almas, como una roca,
Las distancias no existen, y la muerte no amenaza,
Invocando recuerdos, actitudes y colores,
Adamos todos juntos, como en la misma casa.

Somos todos diferentes, somos todos parecidos,
Indiscutiblemente gente, indiscutiblemente amigos,
Gozadores de canciones, en las reuniones grandes,
Os aseguro en este grupo, no hay dueños de animales,
Nuestros bichos son hermanos, como nosotros, son hijos, son padres, aqui todos somos todo.
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El maluco.

**aclaración: Maluco: malabarista, acróbata, artesano, que se gana la vida en el semáforo, haciendo ruedos, etc. etc. etc...

El sistema penal me hace acordar mucho al maluco, pero con una diferencia. Ambos dedican las horas en busca de un objetivo, ya sean pagas o delincuentes. Ambos, también, se fijan en no “perder el tiempo” tras el pez gordo, o el billete de 100, porque saben que es mucho más fácil buscar la moneda, y que con la suma de moneditas, o de ladroncitos, viven.

La diferencia radica en que, si el maluco fuera realmente como el sistema penal, todas las monedas del sombrero irían, con el tiempo, perdiendo valor hasta quedar todas de cinco centavos. Seguramente, hasta habría, monedas que desaparezcan, pedazos de monedas, porque no, y en los bolsillos de la gente, con frecuencia habría, otras moneditas, abrazándose, llorando.

Secretos.

Colectivo,

mi compañero de asiento, del pasillo,

mira fotos triple “x” en el celular,

yo escribo,

y lo esucho a Pedro,

y de repente él,

se pone nervioso y cierra todo,

y vuelve a su labor,

y vuelve a cerrar,

y vuelve a volver a su labor,

y ahora,

se hecha bien adelante,

el ve las fotos,

yo su espalda,

jaja,

tabues,

de no existir,

se daría cuenta, y no es difícil,

que yo también quiero ver.

Re-captcha.

Elijo que escribir, lo hago. La maquina me amenaza, me reta ordenando: “DEMUESTRA QUE NO ERES UN ROBOT, INGRESA EL CODIGO” ¡¡¡La maquina!!! ¡¡¡El robot!!! ¡¡Me lo viene a decir a mi!! que soy ser vivo-animal-mamífero-hombre-benjamín!. Me descoloca, me deja mudo, pensando, mirando. Es temprano, y es Domingo, no pude bañarme, ni lavarme la cara, no se ni si me lave los dientes, y tengo que leer ese horrible código para demostrar algo de lo que estoy  muy seguro. Entonces lo escribo.

 Enter.

¡Lo escribí mal! ¡¡FALLE!!, ¡¡todavía no demuestro que soy carne y hueso!!, ¿será verdad? ¿seré un robot?, si una simple pregunta me descoloca de mi avance rutinario por la net ¿significa algo?. De estar la pregunta habría realizado la “rutina” bien, y sería feliz. Entonces, ¿solo me satisface completar mi rutina sin complicaciones? ¿eso me convierte en alguna especie de robot? ¿será que los soy? ¿será que al resto de la gente no le cuesta tanto leer este código de mierda?, porque yo no se si eso es una “L” minúscula o una “i” mayúscula…. No me gusta ser robot. Y darme cuenta acá, en un cyber, lleno de gente, y de robots…que tristeza . . ¡AHÍ ESTA!, ¡tristeza!, ¿Qué pensas de eso máquina?, NADA, porque no sentís, y sabes que, yo estoy lleno de tristeza, y lleno de alegría, lleno de amor y de odio, tengo un disco duro de infinitos gigabytes lleno, lleno, LLENO, de sensaciones, sentimientos y necesidades, y sabes que, está todo ahí, guardadito, guardadito impaciente esperando ser usado, porque es tan fácil, siento, con solo apretar un botón.

Viajar

Nos lo contó Pedro,

uno se convierte en una bola,

no necesariamente de nieve,

que cae,

girando,

y así como cae junta,

y así como junta aprende,

y así como aprende vive,

y junta,

y junta,

y gira,

de golpe,

al lado de otras,

que juntan y giran y aprenden y viven,

y giran  tan juntas,

que emanando cariño se funden,

se hacen una,

una que sienta todo,

porque siempre el todo es más que la suma de las partes,

y este todo arremete con el mundo,

sólido,

energético,

y adentro,

las almas juegan,

y el todo crece,

y se conocen,

y el todo se ensancha,

y se entienden,

y el querer se hace cosa de cada minuto,

pero también,

siempre,

la bola puede volar muy alto,

y caer muy fuerte,

y es ahí donde el todo se desgarra,

y es así,

de golpe,

como el todo se desarma,

gritando,

con cara larga,

y gira, ya hecho bolitas,

que se alejan,

melancólicas,

y giran,

y juntan,

y giran,

y juntas,

con otras,

 se funden,

se juntan,

y siempre agradecen las giras,

y nunca olvidan las juntas.

Extraño ser.

Ya habíamos pactado conocernos. Sentí apretar un botón y vos entraste lentamente a la habitación. Con que dulzura lo hiciste. Inusitada. Entonces te ví, te escuché. Curvas, como los anillos de Saturno. Esa voz diabla, llenando el ambiente, casi me mata. No entendía, no podía. ¿Cómo puede ser? ¿Qué es esto? De golpe empezaste a fluir.

Viento ruidoso, apagaste mi mente. Aire libidinoso, incierto deseo, ¿de que estas hecho?. Cautiva tu estilo, suavidad profunda, cautiva tu azul, tu llanto, tu deseo.

Siento lo mismo por vos hoy día, cuando hablamos, solo que, en el momento, se de que se trata. Conocí, aquella noche, al Blues.

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Situación: en el principio del viaje tuve el honor de compartir la gira con un nuevo amigo llamado Lucas que, debo confesar, tiene un don para la literatura. No se cansaba de escribir poemas, le fluían como la sangre y eran muuy buenos......Este ser me inspiró a escribir a mí y es ahora, mi cuaderno, un gran protagonista en este viaje. Voy a dedicar esta página a escribir las creaciones literarias que vallan apareciendo para que lleguen, por este medio, a quienes les interese.

Anónimo.

Me han preguntado quien soy,
soy un abrir y cerrar de ojos,
soy el que pasó por allá,
soy un beso en un boliche,
una mirada en el subte,
para un perro una caricia,
"cambio" para un vendedor,
un acorde en el aire,
un boludo mal vestido,
una juventud perdida,
un grano de sal en mil océanos,
una parte de la parte de esa pequeña partecita de la porción,
un anti,
un hola,
un desecho de algo, un olor,
un numero mas y un numero menos,
probablemente eso soy,
el universo.

Al rio, a todos.

Escucharlo,
¿rie? ¿canta? ¿respira?
no sè,
escucharlo,
verlo,
avanza y se mantiene,
conecta,
tratar de no pensar,
solo verlo,
conecta,
transmite,
pequeña armonia,
gran agrasividad,
pequeña armonia,
gran agresividad,
agrasividad linda,
no te calles nunca,
jamàs te seques,
dejame vivir,
solo viviendo,
¿hay vida en vos?
si,
vena de la tierra,
no te calles nunca,
gracias,
te amo.

El hijo.

Si se me permite opinar, creo que existen dos tipos de personas en todo el mundo: los que eligen y los que no. Afortunadamente pertenezco al primer grupo. Elijo. Elijo la ropa que uso, desde las zapatillas hasta el sombrero. Elijo dormir tapado o destapado, pero siempre elijo hacerlo bajo techo, o bajo carpa (el año pasado elegí una bien chica para llevarla  todo lados). Elijo la temperatura exacta de agua, la que más me gusta; para bañarme, para tomar mate, o un poco más caliente cuando elijo tomar té. Elijo mis modales, elijo usarlos o guardármelos cuando por A o por B, elijo ser maleducado. Si elijo ver TV lo primero que hago es elegir un canal, aunque no suelo elegir eso, soy más bien de los que eligen tocar la guitarra, elijo un lugar cómodo, alguna canción y empiezo. También elijo a mis amigos, y juntos elegimos que hacer. Elijo las galletitas, las armónicas y sus tonos, elijo no fumar, elijo la forma de usar el pelo, elijo no llenar una bolsa de pegamento y elijo no hundirle la trompa para olvidarme del hambre y del frio, más bien prefiero un busito y algún alfajor, eso elijo. Elijo el gusto del helado ¡elijo elegir tomar helado!, ELIJO TODO. Pero lo importante no es que elijo, sino porque. Elijo porque soy el hijo, el hijo de dos personas que también, siempre pudieron elegir, y por eso eligieron pasar la vida juntos, y eligieron tener dos hijos.

¡ATENTOS LECTORES!, o mas bien electores.¡ He caído en una contradicción que elijo contarles!, si elijo porque soy el hijo, entonces significa que no elegí elegir. Así de simple es, solo se elige estando vivo, por eso, nadie puede elegir donde nacer, y por eso no es merito de nadie nacer  en la casa donde lo haya hecho.

Ahora si electores, pregúntense:

¿es lógico que yo elija juzgar hechos de alguien que en esta vida NADA ha tenido oportunidad de elegir?

Atentamente,

El hijo.

Terrorista.

Camino con desgano,

entre gente y aire,

y pájaros y perros,

saludo a los que me miran,

a los que no no,

te veo,

vos no lo haces,

no te interesa,

vamos en direcciones opuestas,

y nuestros brazos se rozan,

sospecho que fue ahí,

¡tiene que haber sido ahí!

cuando entraste de un salto,

del hombro a la oreja y para adentro,

y encontraste, muy fácil,

el bidón donde guardo la nafta,

sé que la tiraste toda,

igual que la pólvora que te emana de los ojos,

y el kerosene que te sale de las curvas,

sé que te fuiste caminando,

tirando un Zippo prendido hacia atrás,

como en las películas,

igual que en las películas,

y que avanzaste indiferente,

con la expresión firme,

con la mirada seria,

y con media sonrisa de picardía,

mientras todas mis tripas y mis sesos,

todas/os,

volaban y se pegaban contra las paredes,

y la gente los esquivaba a gritos,

y los pájaros se pelaban con los perros por comer un poco,

y yo,

de espaldas,

consumido,

hecho fuego que pronto será cenizas,

¿enojado?

no,

no te culpo,

no es fácil llevar la maldad de la perfecta.

Opinión personal.

Me han hablado del pueblo boliviano conceptos más que nada negativos, en la relación que puedan tener con los turistas argentinos, por ejemplo.

Afortunadamente, cada día en Bolivia le hace un tajo al mito pre conceptual, a fuerza de gente hermana, amigable, de gente, también, sin ganas de sociabilizar, porque los hay (como una gran mayoría de la población mundial), y más que nada de gente que trabaja, trabaja, trabaja y sigue trabajando. Todos compenetrados con su labor, siempre. Demostrando compromiso por lo que hacen, demostrándolo, lamentablemente, desde muy chicos. El turista espera siempre sonrisas y risas, pero el turista no sabe, el turista no entiende, que turistas hay miles, que nosotros, los turistas, cambiamos de lugar constantemente, “viviendo nuestra aventura”, pero ellos, se quedan. No “improvisan” la vida, solo viven, todos los días, acá. Desde que la vida amanece hasta que se apaga. ¿Qué hacen también? Valoran el laburo ajeno. “ En Potosí un artista callejero gana muy bien!”, y sí, gracias a su gente.

Hobbie.

De golpe empecé a escribir,

si, fue de golpe, y me gusta escribir,

y escribo porque cuando hablo,

se vuela,

y cuando pienso,

se desvanece,

y cuando escribo,

las palabras que me rompen la cabeza salen,

bajan hasta la mano,

y se deslizan por la birome,

como bomberos,

y se acuestan en el papel,

y ahí, comoditas,

se inmortalizan.

Pensamientos, conclusiones,

cuentos, poemas y canciones,

me agradecen tomarme el tiempo y el trabajo,

y aunque saben,

que no son perfectos,

saben también,

que su mano creadora,

se hace ojos y los mira,

y después cerebro y los piensa,

y después corazón y los ama,

y que si bien hay gente,

que los mira, o los escucha,

y ríe, o se avergüenza por mí,

o, en el peor de los casos, no siente nada,

escribo porque “mis”

(mis pensamientos, conclusiones,

Poemas y canciones)

“Mis”, siempre van a encontrar,

porque el que busca encuentra,

gente que vea y escuche,

y que por medio de “mis”

comparta mi locura,

y comparta mi cordura,

porque ¿de eso se trata no?

de compartir,

de escribir.